Un'altra riflessione sulla discutibile decisione dell'Arcivescovo di Milano. Ne abbiamo parlato qui.
Dio lontano dalle strade
Sembra che Milano – quella Milano industriosa, iper-efficiente e piena di caffeina – abbia finalmente incontrato un ostacolo troppo formidabile persino per il suo celebre e pragmatico cattolicesimo: i turisti con il gelato.
L'Arcidiocesi ha annunciato che la processione del Corpus Domini del 2026 non si terrà in nessun luogo. Il Santissimo Sacramento, in un gesto di ammirevole umiltà, rimarrà al sicuro al chiuso, per evitare di dover competere con il traffico, gli Aperol Spritz e il caos generale di una città che ha deciso da tempo che Mammona è semplicemente più redditizio.
Si può quasi ammirare l'onestà. Dopotutto, perché mai un atto pubblico di testimonianza cristiana secolare dovrebbe osare interrompere il sacro pellegrinaggio da una boutique all'altra? La città moderna ha ormai la sua liturgia, e inizia con il pagamento contactless.
La spiegazione ufficiale è che il "significato autentico" del rito potrebbe essere "sminuito" dal rumore e dalle distrazioni della strada. Un'argomentazione curiosa, visto che il Cristianesimo nacque nel bel mezzo di un censimento, di una stalla e di un massacro – tutt'altro che in un luogo di contemplazione. Ma forse la Diocesi di Milano sa qualcosa che la Chiesa primitiva ignorava: che il Vangelo si annuncia al meglio in silenzio, preferibilmente a porte chiuse, e idealmente senza che nessuno se ne accorga. A questo punto, ci si aspetterebbe quasi un discreto ritorno alle catacombe – sicuramente più silenziose, e con un rischio di incontro con il pubblico decisamente inferiore.
Certo, le parrocchie sono ancora incoraggiate a organizzare le proprie processioni all'aperto. Solo quella centrale, simbolica, metropolitana – quella che potrebbe effettivamente essere vista – deve essere protetta dall'indegnità della visibilità pubblica. Si può immaginare la logica: lasciamo che siano i sobborghi a evangelizzare; il centro città ha un'immagine da difendere.
Si tratta di una resa alla secolarizzazione? Non ufficialmente. Ma ha il sapore di una cortese scusa: ci dispiace moltissimo per il disturbo. Continuate pure. Noi restiamo in casa.
Eppure, l'ironia sta nel fatto che proprio le cose citate come ostacoli – la folla, il rumore, i turisti – sono ciò che conferisce significato a una processione pubblica. Una processione attraverso strade vuote è una prova generale. Una processione attraverso una città che non si cura più di nulla è una testimonianza.
Se la Chiesa si ritira dalla sfera pubblica perché questa è troppo affollata, rischia di confermare esattamente ciò che la cultura già sospetta: che il cristianesimo sia un hobby privato, da tenere nascosto, come il collezionismo di francobolli o uno zio imbarazzante.
Milano non è un caso isolato. In tutta Europa, le chiese storiche stanno silenziosamente cercando di convivere con città che hanno dimenticato il motivo per cui sono sorte attorno alle cattedrali. Ma la scelta rimane la stessa: o la Chiesa abita la città, oppure la città abiterà volentieri la Chiesa, trasformandola in un museo.
Per ora, il Santissimo Sacramento camminerà solo avanti e indietro lungo la navata. I turisti cammineranno ovunque altrove. E la città, efficiente come sempre, continuerà la sua attività, beatamente indisturbata dalla possibilità che Dio un tempo avesse desiderato passare di qui.
Rev. Leon, 31 maggio
L'Arcidiocesi ha annunciato che la processione del Corpus Domini del 2026 non si terrà in nessun luogo. Il Santissimo Sacramento, in un gesto di ammirevole umiltà, rimarrà al sicuro al chiuso, per evitare di dover competere con il traffico, gli Aperol Spritz e il caos generale di una città che ha deciso da tempo che Mammona è semplicemente più redditizio.
Si può quasi ammirare l'onestà. Dopotutto, perché mai un atto pubblico di testimonianza cristiana secolare dovrebbe osare interrompere il sacro pellegrinaggio da una boutique all'altra? La città moderna ha ormai la sua liturgia, e inizia con il pagamento contactless.
La spiegazione ufficiale è che il "significato autentico" del rito potrebbe essere "sminuito" dal rumore e dalle distrazioni della strada. Un'argomentazione curiosa, visto che il Cristianesimo nacque nel bel mezzo di un censimento, di una stalla e di un massacro – tutt'altro che in un luogo di contemplazione. Ma forse la Diocesi di Milano sa qualcosa che la Chiesa primitiva ignorava: che il Vangelo si annuncia al meglio in silenzio, preferibilmente a porte chiuse, e idealmente senza che nessuno se ne accorga. A questo punto, ci si aspetterebbe quasi un discreto ritorno alle catacombe – sicuramente più silenziose, e con un rischio di incontro con il pubblico decisamente inferiore.
Certo, le parrocchie sono ancora incoraggiate a organizzare le proprie processioni all'aperto. Solo quella centrale, simbolica, metropolitana – quella che potrebbe effettivamente essere vista – deve essere protetta dall'indegnità della visibilità pubblica. Si può immaginare la logica: lasciamo che siano i sobborghi a evangelizzare; il centro città ha un'immagine da difendere.
Si tratta di una resa alla secolarizzazione? Non ufficialmente. Ma ha il sapore di una cortese scusa: ci dispiace moltissimo per il disturbo. Continuate pure. Noi restiamo in casa.
Eppure, l'ironia sta nel fatto che proprio le cose citate come ostacoli – la folla, il rumore, i turisti – sono ciò che conferisce significato a una processione pubblica. Una processione attraverso strade vuote è una prova generale. Una processione attraverso una città che non si cura più di nulla è una testimonianza.
Se la Chiesa si ritira dalla sfera pubblica perché questa è troppo affollata, rischia di confermare esattamente ciò che la cultura già sospetta: che il cristianesimo sia un hobby privato, da tenere nascosto, come il collezionismo di francobolli o uno zio imbarazzante.
Milano non è un caso isolato. In tutta Europa, le chiese storiche stanno silenziosamente cercando di convivere con città che hanno dimenticato il motivo per cui sono sorte attorno alle cattedrali. Ma la scelta rimane la stessa: o la Chiesa abita la città, oppure la città abiterà volentieri la Chiesa, trasformandola in un museo.
Per ora, il Santissimo Sacramento camminerà solo avanti e indietro lungo la navata. I turisti cammineranno ovunque altrove. E la città, efficiente come sempre, continuerà la sua attività, beatamente indisturbata dalla possibilità che Dio un tempo avesse desiderato passare di qui.
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