Concistoro 2026 | Parole chiare del Vescovo Strickland

Di seguito i commenti del vescovo Strickland sul recente Concistoro. Potrebbe essere il nostro manifesto... Qui l'indice dei precedenti.

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Concistoro 2026 | Parole chiare del Vescovo Strickland

Fratelli e sorelle in Cristo,

Una sentinella non grida ogni ora della notte. Parla quando qualcosa è cambiato, quando l'aria stessa sembra diversa, quando il terreno sotto i punti di riferimento familiari ha iniziato a muoversi.

Ciò che è accaduto a Roma questa settimana non è motivo di panico né qualcosa da ignorare. È qualcosa da notare. Si è tenuto un incontro dei cardinali – un concistoro straordinario – convocato non per definire la dottrina, non per correggere gravi errori, non per difendere l'altare o chiarire confusioni ma per riflettere, ascoltare, conversare e continuare un processo.

E il modo in cui questo incontro è stato inquadrato ci dice molto più di qualsiasi singola frase pronunciata al suo interno.

Fin dall'inizio, l'enfasi era chiara: alla Chiesa è stato chiesto ancora una volta di guardare a se stessa, e di farlo attraverso una lente particolare. Non attraverso la saggezza accumulata dai concili che risalgono agli Apostoli, ma attraverso il Concilio Vaticano II, presentato non come un capitolo della vita della Chiesa, ma come una sorta di chiave interpretativa, quasi un inizio.

Questa distinzione è importante. Perché quando un concilio è trattato come un momento all'interno della Tradizione, può essere accolto, interpretato e giudicato in base a ciò che la Chiesa ha sempre creduto. Ma quando un concilio diventa il punto di partenza, quando è trattato come il cardine su cui ruota la storia, allora tutto ciò che lo precede diventa lentamente materia prima e tutto ciò che lo segue diventa obbligo.

A quel punto, la Chiesa non cammina più ricordando chi è. Cammina gestendo una direzione. E la direzione richiede sempre un processo.

Ecco perché la struttura stessa del concistoro è così rivelatrice. Non c'era spazio per interventi liberi, né dispute nel vecchio senso cattolico, dove la verità viene affinata attraverso la chiarezza e il coraggio. Al contrario, c'erano tavoli. Piccoli gruppi. Temi assegnati. Discussioni facilitate. Tempo gestito con attenzione.

Questo non è casuale. Riflette un cambiamento più profondo nel modo in cui viene ora esercitata l'autorità. Il pastore diventa sempre più un moderatore. L'insegnante diventa un ascoltatore. La sentinella diventa un mediatore.

E una volta che ciò accade, la dottrina diventa inevitabilmente “tono”, e il tono diventa qualcosa che non deve mai essere disturbato. Una Chiesa che teme il disturbo imparerà sempre a trattare la chiarezza come crudeltà. Questo stesso istinto si manifesta nel linguaggio che ora domina il modo in cui viene descritta l'evangelizzazione. Ci viene detto ancora una volta che la Chiesa non cresce per conversione, ma per attrazione. E la Chiesa deve quindi irradiare accoglienza e calore.

Le parole suonano gentili. Suonano misericordiose. Ma ascoltate attentamente come vengono usate. L'attrazione diventa un motivo per evitare il lato duro del Vangelo: la porta stretta, il costo del discepolato, il timore del Signore. Eppure Cristo non attirava eliminando gli attriti. Attirava dicendo la verità e permettendo ad alcuni di allontanarsi. Quando l'attrazione diventa l'obiettivo invece che il frutto, la Croce è sempre la prima cosa che passa in secondo piano.

Forse il dettaglio più inquietante di tutti, però, è ciò che è stato silenziosamente relegato ai margini. La liturgia è stata inserita tra i temi, ma non è stata trattata come centrale. Non le è stata data urgenza. Non le è stato dato spazio. Questo dovrebbe preoccupare ogni cattolico che capisce cosa sia realmente la Chiesa.

Perché la Chiesa non è prima di tutto una conversazione. Non è prima di tutto una strategia missionaria. Non è prima di tutto una presenza sociale nel mondo. È prima di tutto e sempre un altare.

Una Chiesa che non custodisce il suo altare non custodirà a lungo la sua dottrina. Quando la liturgia è ridotta a un argomento tra tanti, qualcos'altro riempie sempre il vuoto: lo spettacolo, la novità, la personalità e, alla fine, l'ideologia.

E insieme a tutto questo arriva la ripetuta enfasi sull'accoglienza: ospitalità, inclusione, appartenenza. Queste parole non sono sbagliate. Ma diventano pericolose quando sono distaccate dall'ordine e dalla verità. L'accoglienza senza pentimento diventa permesso. L'amore senza realtà morale diventa sentimentalismo. L'appartenenza senza conversione diventa inganno.

Cristo ha accolto i peccatori, ma non ha mai finto che il peccato fosse irrilevante. Una Chiesa che dimentica questo non diventa misericordiosa. Diventa fuorviante. Non si tratta di un papa o di un cardinale. Non si tratta di temperamento o stile. Si tratta di traiettoria.

Verso una Chiesa incentrata sul processo piuttosto che sulla proclamazione. Una Chiesa più interessata all'unità che alla verità.

Quella Chiesa continuerà a parlare di Cristo, ma sempre più come simbolo piuttosto che come Re, come compagno piuttosto che come Giudice. Ed è per questo che la sentinella deve parlare. Non per seminare paura. Non per suscitare rabbia. Ma per tenere accesa la lampada.

La Chiesa non ha bisogno di reinventarsi. Ha bisogno di ricordare. Non ha bisogno di una nuova alba. Ha bisogno della stessa luce che non si è mai spenta. L'altare è ancora in piedi. I sacramenti salvano ancora. La verità libera ancora.

Nessun concilio, nessun processo, nessuna struttura ha l'autorità di sostituire ciò che Cristo stesso ha istituito. La sentinella non abbandona le mura. Portando la lampada, veglia tutta la notte e aspetta il mattino che viene solo da Dio.

Ma mentre aspetta, ricorda anche. Ed è qui, fratelli e sorelle, che sta il problema. Perché ciò che ci viene chiesto di accettare ora – in silenzio, educatamente, quasi come un dato di fatto – è che la memoria della Chiesa inizi negli anni '60. Che tutto ciò che è precedente a quel momento sia sfondo, prefazione, atmosfera. Utile per le citazioni, forse. Venerato nel sentimento. Ma non più autorizzato a governare.

Il Vaticano II non è più trattato come un concilio accolto dalla Chiesa. È trattato come il tribunale interpretativo davanti al quale tutti gli altri concili devono ora comparire.

Se qualcosa del passato si adatta al vocabolario conciliare, può rimanere. Se invece si oppone a tale vocabolario, deve essere “riletto”, “ricontestualizzato” o silenziosamente messo da parte. Ecco perché il linguaggio è così importante. Ci viene detto che siamo in una «nuova stagione ecclesiale». Che la Chiesa deve imparare un «nuovo modo di procedere». Che la sinodalità non è un'opzione, ma un percorso. Che l'ascolto, il dialogo e il processo sono ora i segni privilegiati della fedeltà. Ma notate cosa scompare quando questo accade.

La Chiesa non parla più innanzitutto di custodire ciò che è stato tramandato. Parla di navigare verso ciò che ci aspetta. Non chiede più se qualcosa è vero. Chiede se è utile, attraente o unificante. E una volta che questo cambiamento ha luogo, il passato diventa qualcosa da gestire piuttosto che da obbedire.

I santi che hanno servito la Chiesa prima del Concilio Vaticano II sono ancora onorati, ma con cautela. Il loro fuoco è raffreddato. La loro severità è ammorbidita. La loro chiarezza è spiegata come appartenente a «un altro tempo». La loro teologia è trattata come storicamente interessante. I loro sacrifici sono ammirati. Ma i loro giudizi non sono più vincolanti. Questo è il motivo per cui ora si pone tanta enfasi sul metodo invece che sul significato. Tavole rotonde invece che altari. Facilitatori invece che confessori. Processi invece che proclami.

La Chiesa è molto impegnata a spiegarsi al mondo e meno sicura nel chiamare il mondo alla conversione. E questo è il nocciolo della questione.

Nessun concilio ecumenico nella storia della Chiesa si è mai considerato un nuovo inizio. Ogni vero concilio guardava al passato anche mentre parlava del futuro. Ogni vero concilio richiamava le pecore disperse in un unico gregge sotto un unico Pastore. Quello a cui assistiamo oggi è qualcosa di diverso. Un concilio trattato come una genesi. Una rottura negata con cortesia ma imposta nella pratica. Una Chiesa che parla incessantemente di continuità mentre si comporta come se l'amnesia fosse una virtù.

Ecco perché la liturgia può essere messa da parte. Ecco perché la dottrina viene trattata con delicatezza. Ecco perché dell'ordine morale si parla con il linguaggio dell'accompagnamento piuttosto che con quello del comando. Perché una volta che la Chiesa dimentica di essere esistita – pienamente, autorevolmente, fruttuosamente – molto prima del Vaticano II – diventa insicura del suo diritto di insistere.

E una Chiesa insicura del proprio diritto di insistere preferirà sempre l'accoglienza alla verità. Ecco perché la sentinella non può dormire. Non perché disprezza il concilio. Non perché rifiuta il ministero di Pietro. Non perché prova nostalgia. Ma perché sa che la Chiesa non è nata nel XX secolo e che non sopravvivrà intatta se finge che sia così.

La lampada non è accesa per ammirare l'oscurità. È accesa per vedere chiaramente. E la chiarezza, in ogni epoca, ha un costo.

Quindi restiamo sulle mura. Ricordiamo ciò che gli altri dimenticano. Custodiamo ciò che gli altri ammorbidiscono. Adoriamo dove gli altri riorganizzano. E noi aspettiamo – non che si concluda un processo, non che si raggiunga un consenso, non che arrivi una nuova stagione – ma il mattino che viene solo da Dio.

E la storia, se siamo onesti, ci ha già insegnato dove porta questa strada. Non dobbiamo immaginare i pericoli. Li sentiamo già pronunciare ad alta voce, con calma, con sicurezza, come se fossero questioni risolte piuttosto che segnali di allarme.

Sentiamo parlare di donne ordinate al diaconato. Sentiamo categorie morali offuscate in nome dell'accoglienza, come se nominare il peccato fosse più pericoloso che commetterlo. Sentiamo voci che insistono sul fatto che l'ordine oggettivo deve cedere il passo all'esperienza soggettiva, che l'amore è sufficiente anche quando la verità rimane indefinita.

E ci viene detto, ancora e ancora, di non preoccuparci. Di fidarci del processo. Di restare sulla barca. Di rimanere gioiosi.

Ma una Chiesa che rifiuta di correggere l'errore non rimane neutrale. Insegna lentamente con il silenzio. Da anni ormai assistiamo alla diffusione della confusione senza conseguenze. Abbiamo visto il dissenso pubblico rimanere senza risposta. Abbiamo visto insegnamenti che una volta erano chiari diventare “complessi”, poi “pastorali”, poi silenziosamente facoltativi.

Mentre l'innovazione è benvenuta, la tradizione è controllata. Mentre la novità è tollerata, la riverenza è sospettata. Mentre la sperimentazione è protetta, l'antica liturgia – la Messa che ha formato santi, missionari e martiri – è trattata come un problema da contenere.

Le restrizioni sono giustificate. Le autorizzazioni vengono revocate. I sacerdoti fedeli e le famiglie vengono trattati come ostacoli piuttosto che come eredi. E tutto questo viene fatto, ci viene detto, in nome dell'unità. Ma l'unità costruita sopprimendo ciò che la Chiesa stessa un tempo nutriva non è unità. È gestione.

Una Chiesa che rivendica la continuità mentre punisce la propria memoria invia un messaggio, che lo voglia o no: ciò che ha sostenuto la fede per secoli è ora motivo di imbarazzo, un peso, qualcosa da eliminare gradualmente. Ed è per questo che questi sviluppi non possono essere liquidati come questioni isolate.

Le diaconesse non riguardano solo il ministero. Il linguaggio LGBT non riguarda solo il tono pastorale.

L'emarginazione della liturgia non riguarda solo le preferenze. La mancanza di correzione non riguarda solo la pazienza.

Sono tutti sintomi della stessa malattia più profonda: una Chiesa che non è sicura di avere ancora l'autorità per dire: «Questo è vero» e «Questo non lo è».

Una volta che questa incertezza prende piede, tutto il resto segue. La sentinella lo vede non perché è intelligente, ma perché ha già visto questo schema svolgersi in passato. Ogni volta che la Chiesa allenta la sua presa sulla verità per sembrare credibile al mondo, perde entrambe le cose. Ogni volta che scambia la chiarezza con il comfort, eredita invece la confusione.

Eppure, la sentinella non si dispera. Perché la Chiesa non è salvata dalle strategie. Non è preservata dai processi. Non è rinnovata dalla novità.

Così la sentinella rimane sulle mura. Parla quando il silenzio sarebbe più sicuro. Ricorda quando dimenticare è di moda. Custodisce ciò che gli altri sono disposti a negoziare. Non perché odia la Chiesa, ma piuttosto perché la ama abbastanza da dire la verità.

La lampada non è accesa per accusare. È accesa per vedere.

E in quella luce non abbandoniamo ciò che abbiamo ricevuto. Non fingiamo che il passato non sia mai esistito. Non cediamo l'altare alla tavola, né la dottrina al dialogo, né il culto all'umore. Restiamo di guardia.

E aspettiamo, non un permesso, non un consenso, non un nuovo inizio, ma il mattino che viene solo da Dio.

LA LAMPADA È ANCORA ACCESA.

E così arriviamo a questo momento, non con paura, non con amarezza ma con determinazione.

Ci sono momenti nella vita della Chiesa in cui il silenzio viene scambiato per prudenza. In cui la moderazione viene lodata come saggezza. In cui a chi parla chiaramente viene detto che è divisivo, inutile o privo di carità. Questo è uno di quei momenti.

Quando la memoria della Chiesa viene accorciata, quando il suo culto viene trattato come negoziabile, quando la verità morale viene ammorbidita in nome dell'accoglienza, quando all'errore viene permesso di parlare liberamente mentre la fedeltà viene gestita e limitata, il silenzio non è più umiltà. Il silenzio diventa cooperazione (al male).

E NOI NON RESTEREMO IN SILENZIO.

Non perché rifiutiamo l'autorità. Ma perché amiamo troppo la Chiesa per stare a guardare mentre dimentica chi è.

Parleremo a nome dell'altare quando verrà messo da parte.

Parleremo a nome della verità quando verrà diluita.

Parleremo a nome del pentimento.

Parleremo a nome dei santi, dei martiri e delle generazioni che ci hanno tramandato la fede integra, intatta e senza compromessi.

Non parliamo come ribelli.

Parliamo come figli e figlie che ricordano.

Non spetta a noi ridisegnare la lampada.

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Spetta a noi tenerla accesa.

E così restiamo sulle mura, non gridando nell'oscurità, non maledicendo la notte ma tenendo salda la luce fino all'alba che Dio stesso ha promesso.

Possa il Signore rafforzare tutti coloro che custodiscono la fede in luoghi tranquilli. Possa Egli dare coraggio ai sacerdoti che soffrono per la loro devozione. Possa Egli proteggere le famiglie che si aggrappano alla verità in un'epoca di confusione. Possa Egli purificare la Sua Chiesa, non con la novità ma con il fuoco.

E possa Dio Onnipotente benedirvi, nel nome del Padre, del Figlio e dello Spirito Santo. Amen.

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Vescovo Joseph E. Strickland (9 gennaio 2026).
- Fonte: When The Council Becomes The Compass