Il vescovo Strickland:
la Chiesa sta affrontando una "vera emergenza"
Molto prima che conoscessimo la politica, prima che conoscessimo le discussioni, prima che sapessimo cavillare sui dettagli, a scuola ci è stato insegnato qualcosa che ci ha plasmato le ossa. Ad Alamo, arrivò un momento in cui non c'erano più lettere da inviare, nessun rinforzo in arrivo, nessun negoziato da tentare. Il nemico era alle porte. La resa era stata richiesta. E tutti sapevano cosa avrebbe significato la resa.
Così il comandante – William Barrett Travis – radunò i suoi uomini – non per motivarli, non per fare un discorso di incoraggiamento, ma per dire loro la verità. Tracciò una linea nella polvere. Da un lato di quella linea c'era la salvezza – almeno per il momento. Dall'altro lato c'era la morte quasi certa. E disse, in effetti: "Scegliete". Solo un uomo fece un passo indietro. Gli altri fecero un passo avanti.
Quella linea non è stata tracciata per dare inizio a una ribellione. È stata tracciata per porre fine alle illusioni. Oltrepassarla non garantiva la vittoria, ma la fedeltà. E che ci piaccia o no, è qui che si trova la Chiesa in questo momento.
La Chiesa è in emergenza. Non un'emergenza inventata dai commentatori, non uno stato d'animo creato dai social media, non un'isteria.
Una vera emergenza, misurata non in sentimenti, ma in fatti. Un'emergenza misurata nel silenzio dove devono esserci risposte. Nella tolleranza dove deve esserci correzione. Nei pastori che si rifiutano di nominare i lupi, mentre coloro che vogliono semplicemente custodire il gregge vengono trattati come un problema.
Voglio essere molto chiaro: non si tratta di personalità. Non si tratta di preferenze. Non si tratta di aggrapparsi al passato. Si tratta della sopravvivenza – non di un'istituzione, ma del sacerdozio, dei sacramenti e della fede cattolica così come è stata ricevuta, tramandata e custodita per secoli.
Quando gli uomini che contraddicono apertamente l'insegnamento cattolico vengono tollerati, promossi e persino celebrati, mentre coloro che si attengono alla tradizione vengono limitati, emarginati o ignorati, qualcosa non va.
Quando si tollera la confusione e la fedeltà è costretta a supplicare per sopravvivere, l'autorità ha smesso di fare ciò per cui esiste.
E arriva un momento in cui il silenzio stesso diventa una risposta.
Quando una crisi viene riconosciuta, quando una richiesta viene formulata con sobrietà e rispetto, e quando tale richiesta incontra il silenzio, il ritardo diventa una decisione. L'inazione diventa un giudizio. Il rifiuto di agire diventa abdicazione.
Questa non è teoria. Questa è storia.
La Chiesa ha già affrontato momenti simili in passato, momenti in cui gli uomini sono stati costretti ad agire non perché desiderassero lo scontro, ma perché l'alternativa era rinunciare a ciò che era stato loro affidato. Ecco perché il nome dell'Arcivescovo Marcel Lefebvre provoca ancora reazioni così forti. Non perché il momento fosse confortevole, ma perché era chiarificatore.
Nessuno sostiene che quelle decisioni siano state leggere. Nessuno sostiene che siano state indolori. Ma sono state prese nella convinzione che la necessità fosse giunta, che aspettare ancora avrebbe significato assistere alla morte di qualcosa di essenziale.
E oggi ci troviamo in un altro momento di necessità.
Non si tratta di un singolo gruppo. Non si tratta di una singola società. Non si tratta di un singolo vescovo, di una singola lettera o di una singola richiesta rimasta senza risposta. Si tratta di uno schema: uno schema in cui l'ortodossia è trattata come pericolosa, la tradizione come sospetta e la fedeltà come rigidità, mentre l'errore è lodato come sensibilità pastorale.
Si tratta di un momento in cui ciò che la Chiesa un tempo difendeva senza scuse ora deve giustificare la propria esistenza. Quando la preservazione del sacerdozio è considerata facoltativa. Quando la formazione dei sacerdoti è ostacolata. Quando i mezzi ordinari di continuità apostolica vengono silenziosamente negati.
E a quel punto, la linea è già tracciata. Non dagli agitatori. Non dai ribelli. Ma dalla realtà stessa.
Ad Alamo, un uomo fece un passo indietro. Il suo nome era Moses Rose. La storia non lo prende in giro. Semplicemente registra la scelta. Questo è ciò che fanno le linee. Non condannano. Rivelano. La linea non crea coraggio o codardia. Li smaschera.
E la linea che la Chiesa si trova ad affrontare oggi non è quella di chiedersi chi è arrabbiato, chi è chi fa rumore o chi è popolare. Si chiede chi è disposto a rimanere fedele quando la fedeltà costa qualcosa. Perché ci sono cose peggiori della sconfitta. Ci sono cose peggiori dell'essere schiacciati. Ci sono cose peggiori della morte.
C'è la resa.
Nostro Signore non ha tracciato la Sua linea sulla sabbia. L'ha tracciata nel sangue. Rimase in silenzio davanti a Pilato non perché la verità non fosse chiara, ma perché la verità non negozia con la menzogna. Non ha promesso sicurezza. Non ha promesso conforto. Non ha promesso successo.
Ha promesso la Croce.
E avvertì chiaramente i suoi discepoli di quanto sarebbe costata loro la fedeltà.
Quindi, quando oggi parliamo di confini tracciati, non stiamo inventando qualcosa di nuovo. Ci troviamo dove i cristiani si sono sempre trovati, quando l'obbedienza a Dio e la sottomissione alla confusione finalmente divergono.
Oggi mi chiedo chi è onesto. Non mi chiedo chi si sente sicuro. Mi chiedo chi è fedele.
Perché la linea è già lì.
È stata disegnata dal silenzio. È stata disegnata dall'inversione. È stata disegnata dal rifiuto di agire quando è necessario agire. E l'unica domanda rimasta – l'unica domanda onesta – è se siamo disposti ad attraversarla. Non con trionfalismo. Non con ribellione. Ma con fedeltà.
La Chiesa sopravvive grazie ai santi.
E i santi hanno sempre saputo cosa fare quando si presentava la fila.
E ora dirò alcune cose chiaramente, perché è passata l'ora di formulare le cose con attenzione.
C'è chi sostiene che nominare realtà come questa sia fonte di divisione. Sbaglia. Ciò che crea divisione è tollerare l'errore mentre si punisce la fedeltà. Ciò che crea divisione è esigere il silenzio da chi crede in ciò che la Chiesa ha sempre insegnato, mentre si applaude chi la contraddice apertamente. Ciò che crea divisione è definire la confusione "pastorale" e la chiarezza "pericolosa".
E ormai abbiamo visto questo schema abbastanza a lungo che fingere il contrario non è più onesto.
Ci sono sacerdoti e vescovi che pubblicamente minano l'insegnamento cattolico sul matrimonio, sulla sessualità, sull'unicità di Cristo, sulla necessità del pentimento – e non succede nulla. Vengono lodati per il loro "accompagnamento". E ci viene detto che questa è misericordia.
Ma quando i sacerdoti vogliono celebrare la Messa come è stata celebrata per secoli, quando vogliono essere formati secondo la mente della Chiesa che ha prodotto santi, quando vogliono vescovi affinché il sacerdozio stesso non si estingua, vengono trattati come un problema da gestire.
Questa non è pietà. Questa è inversione.
E quando questa inversione viene portata direttamente a Roma – con calma, rispetto, senza minacce – e la risposta è il silenzio, non abbiamo più a che fare con un malinteso. Abbiamo a che fare con un rifiuto.
Parlo qui della Fraternità San Pio X.
Non chiedono novità. Non chiedono potere. Chiedono vescovi, perché senza vescovi non ci sono sacerdoti, e senza sacerdoti non ci sono sacramenti, e senza sacramenti la Chiesa non sopravvive in modo significativo.
Hanno chiesto. Hanno aspettato. Non hanno ricevuto alcuna risposta che tenesse conto della realtà.
E lo dirò chiaramente: quando l'eresia è tollerata ma la tradizione è soffocata, qualcosa è andato terribilmente storto. Quando coloro che rompono con la dottrina sono benvenuti, e coloro che vi si aggrappano sono trattati con sospetto, l'autorità si è rivoltata contro il suo stesso scopo.
Questa non è una ribellione che parla. È un fatto.
Qualcuno dirà: "Ma devi aspettare".
Qualcuno dirà: "Ma devi avere fiducia".
Qualcuno dirà: "Ma devi essere paziente".
La pazienza è una virtù. Ma pazienza non significa guardare il sacerdozio morire mentre i responsabili si rifiutano di agire. La fiducia è necessaria. Ma la fiducia non significa fingere che il silenzio sia saggezza quando non lo è. L'obbedienza è sacra. Ma l'obbedienza non ha mai significato cooperare all'erosione della Fede.
C'è un momento in cui continuare ad aspettare diventa una forma di resa.
Quel momento è arrivato.
E so che alcuni si ritrarranno quando lo sentiranno. Diranno che questo linguaggio è troppo forte. Diranno che destabilizza la gente.
Bene.
Perché una Chiesa che non si lascia mai turbare dalla verità è già addormentata.
Nostro Signore turbava costantemente le persone. Rovesciò i tavoli. Diede un nome all'ipocrisia. Ammonì i pastori che pascevano se stessi invece del gregge. Non parlò con dolcezza a coloro che distorcevano la verità rivendicando autorità.
E non mi interessa una pace che si compra con il silenzio. Non mi interessa un'unità che richiede di mentire a noi stessi. Non mi interessa una stabilità che arriva al prezzo della resa.
La linea è stata tracciata.
Viene tirato fuori ogni volta che un sacerdote fedele viene punito per aver fatto ciò che hanno fatto i santi. Viene tirato fuori ogni volta che l'errore è tollerato perché correggerlo sarebbe scomodo. Viene tirato fuori ogni volta che Roma sceglie il silenzio quando è richiesta chiarezza.
Ed ecco la parte che va detta ad alta voce: linee come questa non vengono mai tracciate da chi vuole il conflitto. Sono tracciate dalla realtà, quando l'autorità si rifiuta di agire.
Ad Alamo, gli uomini che attraversarono il confine non pensavano di vincere. Sapevano che probabilmente avrebbero perso. Attraversarono perché arrendersi avrebbe significato rinnegare chi erano e ciò che era stato loro affidato.
Questa è la scelta che la Chiesa si trova ad affrontare oggi.
Non tra vittoria e sconfitta.
Ma tra fedeltà e resa.
Tra verità e declino gestito.
Tra santi e amministratori.
Non invoco la ribellione. Invoco l'onestà. Non invoco il caos. Invoco il coraggio. Non invoco nessuno ad abbandonare la Chiesa. Invoco la Chiesa a ricordarsi di se stessa.
Perché se non difenderemo il sacerdozio, se non difenderemo i sacramenti, se non difenderemo la fede quando ciò comporta un prezzo, allora ci stiamo già tirando indietro.
E anche questa scelta rimarrà nella storia.
La Chiesa non ha bisogno di altro silenzio. Non ha bisogno di ulteriori ritardi. Non ha bisogno di dichiarazioni più caute e silenziose. Ha bisogno di uomini che siano disposti a resistere, a parlare e, se necessario, a soffrire, senza illusioni.
Perché la linea non è più teorica.
È qui.
E ognuno di noi – vescovo, sacerdote, laico – sta già decidendo dove collocarsi.
E ora smetterò di spiegare.
Perché arriva un momento in cui la spiegazione diventa elusione e le parole diventano un modo per ritardare l'obbedienza.
Questa linea non è più nei libri di storia. Non è più teorica. Non è più qualcosa di cui discutiamo alle conferenze o a porte chiuse.
È qui.
E non chiede quale posizione ricopri, quanti follower hai, o quanto attentamente formuli le tue affermazioni. Chiede solo una cosa: se sarai disposto a difendere la verità quando questo ti costerà qualcosa.
Perché questo è ciò che alla fine va detto senza fronzoli o scuse: una Chiesa che non difende il suo sacerdozio non sopravviverà. Una Chiesa che tratta la fedeltà come pericolosa e l'errore come pastorale ha già iniziato ad arrendersi. Una Chiesa che risponde alle emergenze con il silenzio sta scegliendo la decadenza anziché il coraggio.
Questo non è un insulto. Non è una minaccia. È una diagnosi. E le diagnosi servono a svegliare le persone e a spingerle all'azione.
Qui non esiste un terreno neutrale. Non esiste uno spazio intermedio sicuro in cui attendere in silenzio e sperare che qualcun altro agisca. Il silenzio stesso è diventato una posizione. Il ritardo stesso è diventato una decisione.
La linea viene tracciata ogni volta che alla verità viene chiesto di aspettare. Ogni volta che l'errore viene scusato. Ogni volta che il coraggio viene punito. Ogni volta che un pastore distoglie lo sguardo.
E la cosa più terrificante di momenti come questo non è che alcuni sceglieranno male. È che molti sceglieranno in silenzio, e si diranno di non aver scelto nulla.
La storia non sarà d'accordo con loro.
Nemmeno Cristo lo farà.
Perché il nostro Signore non ci chiede se ci siamo sentiti a nostro agio. Ci chiede se siamo stati fedeli. Non ci chiede se abbiamo mantenuto la nostra posizione. Ci chiede se abbiamo portato la nostra croce. Non ci chiede se siamo sopravvissuti. Ci chiede se abbiamo amato la verità più della nostra sicurezza.
Quindi concludo dove devo.
Non con una strategia. Non con un programma. Non con un'altra conversazione.
Ma con un invito a inginocchiarsi.
Se stai ascoltando questo e il tuo cuore è turbato, non intorpidirlo. Se sei arrabbiato, chiediti perché. Se hai paura, ammettilo. E poi prega: non perché la Chiesa diventi più facile, ma perché torni a essere santa.
Pregate per i vescovi che parleranno anche quando ciò costerà loro tutto. Pregate per i sacerdoti che rimarranno fedeli anche quando abbandonati. Pregate per Roma: non perché gestisca questa crisi, ma perché vi risponda.
E prega per te stesso.
Perché la linea è già lì.
E quando il rumore cesserà, e le sedie avranno finito di toccare il pavimento, e non ci sarà più nulla dietro cui nascondersi, ognuno di noi dovrà rispondere all'unica domanda che conta:
Dove ti trovavi?
Che Dio Onnipotente vi benedica e vi custodisca, nel nome del Padre, del Figlio e dello Spirito Santo. Amen.
Vescovo Joseph E. Strickland
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